LE HIBOU

 

Caillou, genou, chou, pou, joujou, bijou,

Répétait sans fin le petit hibou.

 

Joujou, bijou, pou, chou, caillou, genou,

Non, se disait-il, non, ce n’est pas tout.

 

Il y en a sept pourtant, sept en tout :

Bijou, caillou, pou, genou, chou, joujou.

 

Ce n’est ni bambou, ni clou, ni filou...

Quel est donc le septième ? Et le hibou,

 

La patte appuyée au creux de sa joue,

Se cachait de honte à l’ombre du houx.

 

Et il se désolait, si fatigué

Par tous ses devoirs de jeune écolier

 

Qu’il oubliait, en regardant le ciel

Entre les branches épaisses du houx,

 

Que son nom, oui, son propre nom, hibou,

Prenait, lui aussi, un X au pluriel.

 

Maurice Carême

LES HIBOUX

 

Ce sont les mères des hiboux

Qui désiraient chercher les poux

De leurs enfants, leurs petits choux,

En les tenant sur les genoux.

 

Leurs yeux d’or valent des bijoux,

Leur bec est dur comme cailloux,

Ils sont doux comme des joujoux,

Mais aux hiboux point de genoux !

 

Votre histoire se passait où ?

Chez les Zoulous ? les Andalous ?

Ou dans la cabane Bambou ?

À Moscou ou à Tombouctou ?

En Anjou ou dans le Poitou ?

Au Pérou ou chez les Mandchous ?

 

Hou ! Hou !

 

Pas du tout c’était chez les fous.

 

Robert Desnos